Carne da macello

Onde giganti di frastagliati pensieri, l’anima scardinata e appesa, in mezzo, che mai si decide tra male e bene, tra dare e avere... E passano ineffabili su tutto giorni e ore in cui lo stillicidio che alla mente fanno corrode anche il pensare, e l’amare, che poi è amore... Che sempre di lui si tratta, maledetto! Inutile parlar per la ragione che lui con essa proprio mai s’intende... L’amore non uccide, ma le sue vittime son tante, mentre imperterrito ogni giorno col suo fare ci consuma e noi ci logoriamo tra godimento, tormento, e istanti di piacere, che per pochi di essi tutto ci giochiamo! E lui, lo sa, e beffardo, mentre ride per noi, di noi, fa carne da macello!