1812 - Una Ronda

Viene la Notte. La steppa sta muta. I pioppi sono spogli e ‘l cielo che tu cogli è cupo e bieco... e niveo è ‘l suo cor. Or vai silente, o candida Luna... nascosta... eppur bionda tra l’egra nuvola ch’alita bruna sul suol, vai colla ronda. Onda di mistici nembi è ‘l tuo volto, le nevi son dolori; qui spirano i bei fiori... le rose e i gigli... e ‘l tremulo Amor. Regna la Notte. La terra si lagna. Le querce sono ignude e ‘l gufo non c’illude quando lamenta quest’aër che muor. Fuor, senza un tetto, raminghi marciamo avvolti ne’i mantelli; e tra le torbide nevi moriamo qual stormi degl’uccelli. Belli i recordi de’i tempi che furono... la guerra ci corrode; non sona che una lode indarna e trista pell’empio valor. Urla la Notte. S’inquieta la ronda. I rivi son di neve e ‘l ciel altro non beve dal nostro petto che ‘l gelido cruor.