L'assenza

Queste lenzuola, prive di te, paiono rami spogli d'un albero d'inverno. Non mostrano la bellezza d'esser riempite dal movimento dei tuoi baci, delle tue carezze, dal movimento intrecciato dei nostri corpi che fanno l'amore, uno sull'altro, dentro l'altro, danzando al ritmo della gioia. Delle nostre anime che si baciano senza sosta, così come le nostre bocche, avide, avide, avide di noi... Della nostra carne fumante, s'un vassoio di ghiaccio, ch'è un finto inverno. Noi, nel sempre e nel mai. Noi, nel giusto o sbagliato d'un poi. Noi, dell'inverno come calda stagione, sulla pelle nuda che brucia. Noi, vivi in un campo di morti, ove ci amiamo e nessuno se ne accorge. Che brutta l'assenza... Che freddo l'inverno senza noi. Pare proprio inverno... O inferno freddo.