Uomini 4 gennaio 2013 · lettura 1 min · 1421 letture

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Lui, l’illuso, che mi chiede di noi cosa fu, che indulge sulla mia fuga poiché memoria non assiste più, che ha rimosso con eleganza la mia poca appartenenza, che riceve sgomento una conferma del mio scarso coinvolgimento, presente, passato e futuro. L’illuso indaga teneramente, sondando i fondali del mio essere inafferrabile. Non accetta che io sia ormai ricordo, e il ricordo è ormai latente, tiepido e insignificante. E dal mio minimo ardore come scagionarmi? Non considera ch’io sia il chiaro riflesso della sua pochezza, del suo essere così meravigliosamente illuso.

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Alessandra Prospero