Donne 6 gennaio 2013 · lettura 1 min · 14172 letture

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Ruvide, di un passo, come piedi rivestiti di conchiglie pronti a camminare, su, per i ponti tra le invisibili luci, e nebbia che mi porti messaggi dal mare, dal tuo mare. Sei ancora immobile, sul mio letto, come una madre che non ha versi per monologhi da recitare in auto, né tragedie né vergogne per la sua adorata figlia. Sei ancora lì, statuaria, come una bimba infreddolita dalla pioggia, accogliente per l’amante che busserà a tarda ora, -quando io, dormirò, o così fingerò-. Rubo il colore alla tua pelle, perché da grande possa esser sicura che delicatezza e biancore saranno ancora parte di me le tue bellezze. Sei ancora bimba, ai miei occhi l’irraggiungibile premura, e ti specchiavi -sui miei occhi-, e non parlavi -no, non mi parlavi- Sorridevi, e poi indicavi l’acqua tiepida dai tuoi capelli, e la scia che avevi lasciato al di là del vetro alla finestra, al di là del vento, dove sapevi che alla tua età io ti avrei cercata.

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Giorgia Spurio