Nel baratro

E’ vero, assalgono a volte i pensieri contorti, quando i giorni, l’uno dietro l’altro nascono morti. All’alba sono già lì gli avvoltoi, appollaiati sui nervi scoperti della tensione, chiari segni, neri presagi, d’una condanna alla dannazione. Nell'ombra s’affrettano nascondendo la mano gli abietti mercenari, s’avverte il tintinnio nelle tasche dei trenta denari. Servono estremi rimedi a volte, per cambiare una sorte, svanita la speranza cosa resta? solo affidarsi alla morte. E’ vero, la mente genera pensieri contorti laggiù, nella sua trincea... -come questo- o madre, amorevole madre, come mai mi amasti? perché non fosti tu... Medea?