Impressioni 14 gennaio 2013 · lettura 2 min · 3762 letture

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-Che importava se ero disegnata- L’importante era che non avessero fatto esplodere bombe sulla mia casa. -Che importava se ero un’ombra tra linee e crepe di un muro- L’importante era che quelle fondamenta, ancora, oltre i battibecchi e le urla, i dispiaceri e le vanità, potessero reggersi, ancora, sui suoi di cemento piedi. Che vacillassero i raggi del sole, oramai anche il cielo ne era consapevole, sospirando e socchiudendo le persiane. Che anche le nubi in forma di cirri cristallizzati sul blu di una foto di seppia e anni ’70, sapessero di non poter più chiamare, perché oltre la poca luce, era poco anche il fiato. -Che importava, ero un disegno, piccolo, di bimba minuscola, un’ombra impercettibile, che per solitudine, o per paura, non poteva permettersi nemmeno di piangere- Chissà perché i ragazzi -Writer, così li chiamano- ebbero di punto in bianco strana un’idea, -eppure ero convinta di non aver pianto, né disturbato-. Mi regalarono un amico, dagli occhi grandi di un bimbo, dal corpo enorme di un gigante troppo buono, troppo timido, che di premura aveva già lo sguardo, e un’altalena dove poter dondolarmi al suo dito. E rimaneva lì, disegnato anche lui, curvo, pur di vedere il mio bianco sorriso invisibile all’umano.

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Giorgia Spurio