Malattia d'Amore

Sono la misera che qui s’attosca col bacio estremo sull’acre bicchier, e son il tossico labbro ch’esala l’alma infettata, crudele dover; e son l’intrigo che a torto mi strangola sopra le spoglie di lui che morì... e son la colpa, la droga d’un core che co’i suoi palpiti ‘l sen mi colpì. Sono la povera donna che muore sul puro sangue d’un uomo che amai, e son il prossimo loculo infame che s’apre infausto udendo i miei lai; e son l’Amore che giusto mi soffoca col dolce tosco che scivola via... e son la tomba d’un funebre spettro che sclama ai nembi: «Costei non è pia!». Sono la misera che qui si toglie il sano sangue pel spento sentier, e son l’infermo lenzuolo di Morte ch’inghiotte i vermi in sul cimiter; e son l’intrigo che volge a vendetta accanto all’ossa di lui che spirò... e son la bocca che beve ‘l veleno... ancora un attimo; ed io morirò.