Lo sguardo

Spesso mi violenta questa identità che non mi rappresenta l’incoerenza sulla quale viaggiano sonnambuli i miei desideri rivestiti di solo silenzio nel mentre che la parola mi urla dentro mi sovrasta sanguina di salive stantie urla di rabbia di malinconia di giorni vissuti troppo duri per i sogni urla con l’unico mio fiato ad infettarmi il respiro mentre io resto lì nella mia mancanza d’impulso come pietra frammentata dal tempo priva di ore aspettando d’essere polvere.