Amore 22 gennaio 2013 · lettura 2 min · 5834 letture

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Spietata come rosa sola alle dita –stretta, denti tra le mani- e di lutto mi trovo costretta vestita e ordinaria. Spietata come attesa, né suono né pioggia, per aver ringhiato nel tuo letto e aver insultato – dopo che l’amore mi avesse toccato-. Spietata come matrimonio che camicia bianca possa nasconder di trasparenza la pesantezza, che il rosso ha tra le ferite non trapuntate. Spietata – ancora- come l’offesa che scivola di cascata di perle tra riccioli che neri nascondono il loro meschino candore. -Spietata- Come carnevali tra le tue rughe e -ti odierò, sì, ancora sì- per un arrivederci che non hai provato, -no, nemmeno a sussurrare- ed io sono caduta –ma non te lo dirò mai- son caduta giù, cercando tra la terra, -tra la Guerra- tra le pieghe dei pavimenti, tra i residui delle mie scarpe, i tuoi occhi, respiri, e adagi, quel sorriso che beffardo – e di nervoso mi scatenava- e poi – quel sorriso- lo baciavo. Spietata, come le finte piume che hanno le notti, come il flacone sul comò, come il profumo –gettato-, e c’è ancora quella macchia sul tappeto, e c’è ancora... come una foto che non posso avere. Spietata, come di serpenti che amano rondini, e sanno che Dio li avrà puniti, senza gambe come diavoli senza perdono, ché non possono nemmeno nominare o invocare, o chiedere, domandare, se il cielo è dimora delle anime. Spietata, come ciglia che occhi non hanno, pupille incastrate come collane, che al tuo funerale non ho potuto gridare. Né sbottonare, come maglie, parole, ma di squame e di cotone, che non hanno il sibilo degli alfabeti socchiusi. Spietata, per essermi detta zitta; e sulla lapide, la mia, tu non lo sai, cosa c’è scritto? Di pietra, che il vento graffia: “Ti ho amato”

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Giorgia Spurio