La strada per Stalingrado

L'implacabile gelo giunge a Stalingrado, ove carri fumano come macabre ciminiere, fabbricando vittime cadenti per la patria. I tetti s'appoggiano su macerie in fiamme, i cieli gridano di dolor profondo, profondo come il sangue su fresca neve d'inverno. L'aria si tinge d'un cupo terrore scuro, come il buio della notte succede il giorno. Il telefono squilla a vuoto, senza risposta, mentre i lamenti s'alzano e corron lontani. Dove si può, vedere almeno l'inferno? Fissi sguardi si coprono spenti di morte, senza attendere che l'anima esali. Non cadono i cinquemila del Nord, titani, e nel vuoto si spegne un silenzio profondo.