Introspezione 27 gennaio 2013 · lettura 2 min · 4756 letture

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Dicono che quando si danza l’Anima si riappropria del suo Corpo, di quelle punte ferite e di quelle gambe, di quel mondo che nel buio ha sudato per avere di nuovo carezze dal palcoscenico. Dicono che quando si danza non si deve l’occhio fermare al rosa e alla delicatezza, non deve chiudersi né spegnersi, perché potrebbe volare come leggiadria dell’aria che sfiora i suoni dei suoi muscoli, e ruota, piroetta, e si inchina, come dolce sforzo d’orchestre. Ed è anima che in bianco e nero si piega, si stringe, digrigna e ringhia, cade e si rialza. Ed è corpo che non muore sotto i proiettili delle pupille, non farà nessun errore, non darà che illusioni per magie, e di nuovo potrà dire di aver toccato cielo da solo un teatro. Lindo e puro, dall’incubo portato come violini su cui morire e poi resuscitare, così agonizza e poi ancora si rialza, si stende come gambo che di primavera riporta colore e si apre al mondo il suo fiore. Sono storte le dita nella notte, fino all’alba bianca, perché i ritmi possano esser memoria possano esser dentro -nel cervello- possa io esser nemica e poi sua unica figlia. Sono storte, - anime nella morte-, sono storte, -corpi nel sole- e lineari sono regine affusolate e dritte, ché di orgoglio è spettacolo fin dove arriva Fine.

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Giorgia Spurio