Sisma a Persiceto

A dodici metri sopra un tetto, una scopa in mano, uno che pensa come scrivere poesie sta scopando il “fondo” su coppi rossi dell’Emilia per certi lavoranti, offesi da umili servizi. Attimi in apnea di un’attesa inaspettata nell’impossibile ondeggiare sugli scogli lo piegano a forza sui ginocchi. L’istinto prova alzarlo per ritrovarsi di nuovo inginocchiato. Il tempo fa spazio alla paura, ch’è già tutto finito. Sospiro d’orgoglio inseguito da stupido sarcasmo: “Non è giunto il tempo della mia ultima orazione”. Più tardi resta il pianto per chi doveva una preghiera.