Morte 10 febbraio 2013 · lettura 1 min · 1524 letture

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Ho smesso di rincorrere le assenze grevi come macigni insanguinati. Fingere vita tra le indifferenze stanco senza color che sono andati. E l'anima? dice che aspetta è lì in qualche strana dimensione. Io mi consumo come sigaretta al vento di questa ambita comunione. Si fa fatica qui non siamo dei sceneggiatori degli altrui destini. Nulla è perduto? Ma a me manca lei come un alibi che manca agli assassini. Scusami Dio forse ho bestemmiato non esser con me duro te ne prego. Senza i gioielli che via mi hai riportato scura è la vita mia non te lo nego.

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Massimo Franceschini