Marcia Funebre

Muor anche questa, è l’ultima spene, spira e s’imbianca di gelida Vita e tra gli spasimi dorme assopita nel sogno eterno dell’ossa mortal. Sònano i bronzi e piangon le fosse, e sono i lugubri passi de’i morti; e le ghirlande che giaccion commosse copron di fiori gli spiriti assorti. Rulla ‘l tamburo e geme la tromba, e ‘l flauto oscilla dell’ultimo spir; e mesto ‘l gemito scopre la tomba dove ‘l mio sogno sen vola a dormir. Balzan le dita sul tremulo avorio, e ondeggia ‘l palpito del secco pianto. Ei muore giovine; e grida ‘l canto dell’aspra requie eterna e feral. M’è dolce ‘l ritmo del spasmo funereo e parmi ‘l sibilo d’un spento Amor; ed è l’impronta d’un volto venereo, è l’ansio spiro d’un misero cor. Quest’è la lirica del nostro Fato, ed è la danza d’un verme vorace... ed io miserrimo sono dannato, non ho più spene, non ho più la pace. Sento che ‘l bronzo ti dice che t’amo... e nel silenzio dell’urne funeste, e nel sepolcro che ‘l sogno m’investe t’amo... sì, t’amo anch’io; e immortal sento di te desiderio e piacere, e grido in lagrime mesto e smarrito e fino all’ultimo voglio godere, morir felice... dormire da ardito. Ma è un sogno, un incubo che presto muore come la neve che scioglie i suoi fiocchi; ed è la pena d’un povero core che non ti scorge, che più non lo tocchi. È una chimera che vola alla Morte, la Notte bruna dell’alba tua chioma; ed è la Luna che grida alla sorte... il fresco nembo che più non mi doma. Sòna felice la funebre marcia, fiamma innocente dov’io son colpevole; canta contenta e questa manchevole follia dimentica... e sii fatal. Muore ‘l mio sogno... l’attesa mia spira... Scordala sempre... pietade di me! Fuggono i sogni e s’apre lor tomba, ma vivo ancora... e vivo di te!