Amore 20 febbraio 2013 · lettura 2 min · 5471 letture

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Dei disegni, hai tra le dita linee di draghi, lingue d’inchiostro tra le rughe, tra l’indice e il pollice. Si guardò, come padre alla paglia, tra le tracce di neve sul carbone e gli indizi di ghiaccio, come baci senza rossetto. Dei ritratti, hai tra gli oli e le tempere tele di sogni – appesi ai cigli tra le strade delle penombre, appesi, a ganci, ami che traboccano di buio, buio steso al cielo-. -Non abbracciarmi- È freddo come l’argento sul collo. -Non abbracciarmi- È gelato come stelo di brina, che l’estate non può conoscere. -Non asciugare lacrime, che le guance partoriscono, tra carezze che ha il ferro tra la pelle-. Delle punte che le mine hanno delle matite, stemperate, si mettono in gioco, e spariscono, i quadretti dal foglio. -Non disegnarmi- È addio ogni segno che grafite abbandona grigio uno schizzo tra i miei capelli. -Non unire i punti delle mie rette, sarà onda che fiume sfiora impallidita sfumatura, linea che sola non potrà staccarsi dal bianco che l’accoglie sul tavolo, impressa su di un foglio, e non potrà muovere corpo che non ha, e non potrà diventare curva né... né toccare di esilità fina e piana mano che il suo artista ha dimenticato- Non invocarmi, tanto sarò segmento imprigionato, e nemmeno gli occhi non donati potranno suggerirmi i tuoi lineamenti, chiusa, tra gli inesistenti angoli del tuo errore.

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Giorgia Spurio