La Canzone di un Corsaro

Sempre son mesto e l’aër che scalpita crudo m’uccide al son de’i tifoni, e tra le ruvide onde e i monsoni vivo irrequieto del sale e del mar. Veggo le stelle mulatte del cielo e sento i palpiti di quest’Antille crudeli, e intendo sul ciglio le stille d’un secco pianto che vuole gridar; e l’aspra sciabola, l’egra pistola tengo al mio fianco, e ‘l nembo m’opprime ed il vascello la viva carola danza de’i turbini, ed è sublime. Viene la sera e sento dall’isole della mia pena l’allegra habanera, e l’urla e i spasimi d’una preghiera tetri m’infondono strazio e dolor. Odo da’i lidi le negre canzoni e i cupi spiri del bianco cotone, e tra’i canneti l’ispane corone struggon gli schiavi co’i ferri e ‘l lavor. Geme dal carcere un prode amico e grida esangue la donna che adoro, ed io l’ispanico pur maledico nell’ansia questua d’un empio tesoro; ed io dal calice d’un reo fucile bevo la polve d’un molle liquor, ed io son libero d’essere vile ma sono schiavo gemente d’Amor... e non ho pace, né un covo e l’approdo l’onde mi negano dell’ansio mar, e delle piogge l’alcolico brodo gusto tra’i gemiti e bramo sognar. Ah sì, che naufraghi! M’inghiotta ‘l mare! Spiro infelice tra vele e cannoni e muojo mesto; e non mi perdoni, o Ciel mulatto, le colpe del cor... e sono ‘l prode che vessa i Caraïbi, e son la libera furia dell’onde e scorgo in incubo le chiome bionde d’un’alta stella... Io muojo d’Amor.