Primavera dimenticata
paolo spaggiari
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Non c'è fumo alla mattina
nella sala dei bigliardi
solo squarci di ore vuote
e bagliori di attesa sospesi
alle parole rare tra di noi
tagliano geometrie svogliate le bilie
e cozzano
nel silenzio insieme ai nostri giorni.
Fuori
incrostata a brandelli di strade sbiadite
questa insistente primavera dimenticata
sfiorisce
in grumi di nuvole veloci
e malinconia
gettata dentro stanze in penombra
mentre inquieto il pomeriggio
trascina inventari abbandonati e sogni
da barattare nei sottoscala della sera
sommessamente
sappiamo
che di queste giornate
ci resteranno solo gli impermeabili rossi
e gialli delle ragazze
e il sudore del vento
contro i vetri illuminati dei caffè.
©
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L'autore
paolo spaggiari
La mia con la poesia è una lunga storia di amori e tradimenti. Il primo amore sui banchi delle scuole medie, mandavo a memoria decine e decine di versi di Piemonte e scrivevo rime baciate per il compleanno dei miei compagni di classe. Il primo tradimento lo consumai con il pallone a scacchi del basket, nelle infuocat
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