Un buio di finestra

Acqua e poi di nuovo il sibilo del vento Lo sento scivolare sopra i tetti, dentro i sandali e le rughe per poi cadere sopra le rotaie di un viaggio abbandonato E’ questo andare di nebbia e foglie quel tintinnio di voce che arriva a sbiadire gli occhi e stingermi il silenzio E’ la tua mano che non vedo o che non vuole entrare e resta fuori, senza dire niente E’ il buio che ritorna ad incensare le finestre e il bosco questo annaspare di parole su cui scivola, senza cadere l’urlo feroce della notte Quel nero che mi gronda la bocca ma non mi ascolta Che alberga le mie stanze E che non vuole andare via.