Fantasia 15 marzo 2013 · lettura 1 min · 1156 letture

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Agglomerati di carne senza fine né inizio si intrecciano qui, dalle signore del portone dal numero smangiato. I loro gemiti echeggiano finti tra le mura di rosso tinte. Così come finti i loro nei. Di vero solo i loro ricci, ormai fioriti dalla troppa umidità e dalla linfa umana. I loro caldi corpi un certo rifugio per incerti uomini dai freddi appartamenti. Difficile riempire la strofa ancora inesistente. Infatti mollo la presa e lascio cadere il foglio sul muto comodino. A voi il Piacere di finirla. O non finirla.

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Roberta Cascone Lops

Primavera del 1990