Moribondi germogli

Hanno occhi, mani e capelli, come i miei figli, i sorrisi no, son spenti moribondi germogli. Bambini scesi dal tuo cielo, Angeli senza colpa appena di passaggio. Ogni tre secondi uno di loro parte, si stacca dal cuore mio, e parte, per il suo primo ed ultimo viaggio, che lo porta da te, Dio... Io, a te Francesco prego ed in ginocchio chiedo che la casa del mio Dio, oggi opulenza e oro, domani sia solo forziere e tesoro per tutti loro... "Chiesa povera dei poveri" riscatto d'esistenza di chi in agonia consuma qui su questa terra, la propria breve presenza. Vedi, Francesco mio, continuo a chiedermi io, perché? Vesti costose, proprietà terrene bilanci di miliardi, la chiesa per se, detiene. Perché? Mentre su questa terra, moribondi germogli col destino corto e livido chiedono, al mondo degli obesi un po' di pane per allentar la morsa della fame... ...E quasi fosse un gioco, muoion a poco a poco, uno ogni tre secondi il resto aspettano che succeda dopo, loro, germogli moribondi... Non lasciamo ancora che li falci la morte uno ogni tre secondi, e gli altri, ad attender da finti vivi, una segnata sorte. Pastori del mio Dio, di saio come Francesco vestite le vostre carni e l'anima vostra: che la chiesa sia povera. E che dei poveri, sia la chiesa nostra.