Introspezione 24 marzo 2013 · lettura 2 min · 4145 letture

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Pilotano la pioggia i pesci dell’aria. E lampioni alla luce non sono che fidanzati di mummie fatti di giornali, stremati Omero di un 3000 dC. E tu non sai la loro storia. Ossa, vipere d’amianto i capelli. Rosse come labbra bianche le guance. Le gengive non cercano più baci, gelosia di rimpianti e di sensibilità inesistenti, tatti accecanti. Mano che mi toccò seno, cuce la bocca, al filo sopra i denti le cicatrici, e di nero i punti per tenere i lembi uniti. -Flash- Fai cheese. Sorridi, ai fari le auto dietro, agli alberi che salutano i morti, lapidi di rami, d’assenza, d’incolori e di foglie allontanate. Le gengive hanno uno spago nero, non sorridere, non mi puoi baciare, dietro carnosa bocca c’è il male. Tumore che sale. -Flash- Le foto nella camera oscura si sposano di scarlatto il dimenticato al futuro. E mi scuoti come di incredulo, un infedele che balbetta e si risveglia, si rialza -e mi scuoti, più forte- come se Fede possa uscire dalla mia bocca. Latteo il cielo ha le stelle che cadono come di un’estate che si arrende all’inverno, un semplice San Lorenzo, d’olio santo alla fronte, agli incubi e ai lumini -piccoli e rossi- una croce, -tre croci rosse sul colle-. Dammi un finale, dimmi il testo della sua canzone -la colonna sonora- leggimi i titoli di coda, ed io muta –stufa ad accoglierti- potrò aprire gli occhi.

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Giorgia Spurio