Sociale 27 marzo 2013 · lettura 2 min · 2744 letture

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Di notte, sporge il muso, è guerra. Al di là del fiume d'oro, case gialle e cascine in pietra. Solide. Il cielo che non oscura di boati i tetti, cede a Ovest, unanime la pioggia, tra valli e colline – e non un piano di fuga a tormentare quel che resta, di polveri e scarpe – e poi le scarpe – non lacere abbastanza. Osando slanci di passione alla finestra, godo dell'orto che tinge, certo, la stagione: annunci di vita. Diamine! Non ho segreti da potare – con onore – dall'onore – né petto per armature – allori – memorie – i bicchieri nel lavandino profumano limone tuttavia è guerra! Limpida con il clamore e la gogna della resa: prima che accorrano gli alleati – i loro guanti e i calzini spaiati – le vittime, lisce tombe di nessuno, infilano occhielli come bottoni troppo grossi s'accalcano alle pareti di marmo degli edifici – a piedi – irregolari è guerra! è guerra! dannazione! – non sanno – corrono a vedere, dalle metropoli dai bassifondi – mai così fondi e bassi, da non comprendere l'angolo di caduta: pioveranno rane; e io – io – come posso io – macchiare la storia? Senza sangue. Che il tempo tradisca la carne ma le parole – si piantino nella terra.

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Angela Fragiacomo

Gli animali furono imperfetti, lunghi di coda, plumbei di testa. Piano piano si misero in ordine, divennero paesaggio, acquistarono nèi, grazia, volo. Il gatto, soltanto il gatto apparve completo e orgoglioso: nacque completamente rifinito, cammina solo e sa quello che vuole. . L'uomo vuol essere pesce