Sociale 9 aprile 2013 · lettura 2 min · 4186 letture

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Morditi le mani, alla porta c’è l’esattore, non chiede tasse –perché hai ancora spiccioli nella tasca?- Ma domandano di chi è la casa, e il tuo nome, l’anima – se non dei tuoi figli, ma le promesse, scritte in lettere e dietro a quadri e tele ben nascosti non i soldi, ma i sogni.- Morditi le labbra, non hanno più lacrime né lutti né condoglianze, perché il cordoglio ha il sapore dei suicidi e di padri che amano, e di madri che tappano ai bimbi le orecchie. Dicono che esplodono bombe -in testa- come mille scintille, mille scartafacci tra pentagrammi e romanzi, mille scarafaggi che Kafka già preannunciava. Hanno schegge che le radiazioni sulla corazza –tu lo sai- fanno male, -non ti ammazzare...- Dicono che guardano tua moglie, e tu le baci ancora le mani. Dicono che le donne sono diventate pazze, e tu le ammiri ancora come le giovani che erano un tempo al fiume, un tempo quando cantando tra le lavandaie le betulle non avevano paura del sole. Dicono che i libri sono anziani, e con loro le fiabe, e tu li leggi ancora, e a loro regali disegni. Dicono che i bimbi non sanno qual è il loro mondo, e tu parli sottovoce, intonando dalle scuole le vecchie filastrocche. Dicono che non hai più il tuo pianoforte, ma di notte, eppure... sentono il suono delle dita come le parole che lasci libere tra le righe, le iscrizioni sulle foglie. Ed il silenzio... esplode.

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Giorgia Spurio