Il volo
Poi capita che il tempo,
è una folata intensa
uno scompiglio gelido,
non fa rumore
in me diventa lo stupore
di un volo.
Sono io
quel volo.
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L'autore
bube
Maledizione al vizio che ho di pensare, alla poesia che mi abita e alle parole che mi attraversano sempre e tutta questa passione che mi scorre addosso, maledizione! non è tutto e anche Grazie. ai .giorni di cotone I miei, quel rumore Li... sordo e livido e poi morbido, nn dormo stanotte, in fondo questa vita cos é?
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