Presenze

Le tue carezze madre, mi accoglievano bambino a dormire e pregavi finché elevate a sussurri, le labbra posavi sul viso. Quella sera da grande nell’attesa del rimprovero, severo. Guardavi madre nel vuoto il vetro rifletteva i tuoi occhi sciogliersi nella pena e sferzavano sferzavano più delle parole rimaste dov'erano. Mi manchi e, avanti. Così più non s’usa, Poeta? -Per oggi, fa niente. Mani di bimbo stringevano i tuoi pollicioni padre, roteavano e repentino tornavi (1) e ridevo. Ridevo e mi manchi. Lo stringere la mano che mi porgevi già grande senza abbracciarmi per non so quale virile timore. Mi manca e, avanti. Così più non s’usa, Poeta? -Per oggi, fa niente. Quel rene doveva essere lì, si è distratto. Non c’è. Deliro, ora che so mi duole e mi manca. Così come sentire il Fine di cose sospese sfuggirmi tra le dita mentre assente, mi giunge carezza alle mani. Assurdo eppure disturba e avanti. Mentre ciò che non vedo non c’è, non sento non turba e grato, al -dono della pozza - dove un crogiolare nel fango ignorante, rallegra. Così può andare, Poeta?- Fa niente. Per oggi mi fermo.