Fantasia 2 maggio 2013 · lettura 2 min · 1045 letture

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E' una vita che coltivo pianeti. Crescono lentamente sotto la pianta del piede e formano tra me e la terra costellazioni a perdere. Alcune rotte prendono fuoco altre affogano e io non so se questo vedere e sentire ha un nome oppure la deriva è stare qui seduti mentre piove. Intanto me la scrivo la forma del cielo. E me la vedo pure negli occhi come una pianta larga che germoglia. Come una ladra pozzanghera. E sento pure il rumore della ruota. La sento che gira il tempo e lo consuma e lo complica. E' che non ci guardiamo abbastanza, negli occhi, dico, non abbiamo mira. E non sappiamo ridere da soli, o piangere o fottere o scrivere. Siamo dentro uno spazio osceno e abbiamo antiche paure. Per questo diamo nomi alle cose. E le chiudiamo in un palmo e le ingoiamo. Questo per esempio è un succo d'arancia e viene da sud, e sale garbatamente aspro ai fianchi e se tu me lo dai io lo bevo guardandoti. Perché il sogno mi tocchi la gola e si espanda. C'è un estremo da dire sempre tra un piede e l'altro un fosso pieno di comete a cui si arriva piangendo. Ricordalo: l'amore è un orto inconcluso

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Giovanni Perri

Il lettore deve sapere, leggendomi (leggendo questa non-biografia dalla quale estrapolo che nasco a Napoli e ci vivo col pregio d’arricchirmene fino a smarrirla) che un po' della mia poetica (ammesso che sia tale) risponde al desiderio, non del tutto cosciente, d'allargare il mio ipotetico dolore, la mia svagata gioia