Il cinabro della notte

Notte, che colmi di silenzio il mondo, mentre centellino parole d'alabastro nel tuo cinabro scuro, alchemico cristallo d'immortalità, ridondante d'echi dissonanti, ove la ragione, assolta, si perde, tra rocce tossiche e filosofie Kantiane, si liquefà, in meditazioni d'oriente e cure obsolete, per ritrovarsi intatta nel minervino canto della pennuta femmina alata che, nell'oscuro angolo, invisibile, dipana matasse inestricabili di ciechi giorni in parole, diafane come la luna, che non conosceranno la luce del suono. Rotolo, sospesa tra spirali di fumo dense di insensato desiderio, vago, dispersa in cieli che non m'appartengono più, impregnata irrevocabilmente del mio misterioso profumo. Cado stupita, tra fatui riverberi di cielo, e tra quelle scaglie lucenti, frementi sulla pelle impalpabile del mare, navigo alla deriva, effimera eppur ancora vita, come seme rubato dal vento alla candida bambagia d'un baccello osceno. E persa in liquidità oscure e impenetrabili, trovo invisibili sentieri d'onde, sempre più lontani dalle rive.