Tutto scorre, mentre il sole ruota lento nel cielo

Panta rei. Nulla torna del passato sotto il sole di ogni giorno sempre nuovo, sempre ardente se non... i giochi della mente, ancor più, se ci si mette il cuore. Scorre il silenzio tra le menti obnubilate, telecomandate, dai registi tra le quinte, plagiate; irradiate da luci: fatue, eppur brutte copie del dio sole. Scorre l'acqua sotto e sopra i ponti, per i ciechi di valori, che si lascian inondare dal rovinoso divenire, individuale, universale, sotto l'abbagliante lento ruotare del sole. Scorre ansioso il tempo tra le dita quando il sole allo zenit, nel suo massimo calore, nell'arsura della vita, ti vieta refrigerio, la fortuna d'un'ombra... un affetto caro, un po' d'amore, per quelle ore che increspano il cielo, nel tramonto lento del sole. Nel suo eterno lento movimento, tutto scorre; se non... lo sconforto, il dolore.