Deforme

A tal punto umiliata in volontà illusorie e d'inganni macchiata fino alla morte è triste, non arrossisce e non piange eppure mai come in quest'amara fu tanto il male nego ogni abbandono e non ho rimorso, quello che solo strazia è il perdono ove il confuso buio dentro mi guarda a frenar quel dardo tutto su me influiva ad affinarmi i tratti solchi profondi mutato nei lineamenti, e se di strada in strada nascondo la mia deforme figura tuttavia ho bisogno d'una mano leggera ed allora avrò il tempo eguale ad ogni vita troverò un nome per ogni volto distanze eterne e farò un fiocco di raso alla donna più bella che sull'angolo di vie, con disdegnoso sgonnellare m'invita, e fugge e ride...