Natura 12 maggio 2013 · lettura 1 min · 2993 letture

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Complice il tuo pensiero o la tua mano nei profluvi urbani e nei loro echi a macchie rosse e bianche impatta il respiro. Sento leggerezza di pelle umida, ieratica fragranza di rose su luce incerta. Era il giardino incolto nascosto al sentiero dell’infanzia e nascosto al sole ma pregno del profumo che ora mi racconta la tua assenza.

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Antonio D’Auria

Vicino al mio mezzo secolo di vita, ho aperto il cassetto nascosto e riempito timidamente dal giorno in cui, diciassettenne, il mio compagno di scuola Emanuele, alla fine di una giornata di studio a casa sua, mi porse un libro rilegato, rigido e di azzurro dicendo: “Ho scritto alcune poesie, vorrei che le leggessi”.