Il Papavero

Erro pe’i boschi d’un sogno e d’un incubo e vado, ahi misero, in cerca d’ignoto e fiuto l’orma del sangue mio immoto, sangue che colami dall’ansio spir; e ‘l scorgo a fiumi varcar l’erbe apriche, oltre le felci in siepi raccolte, e tra le radiche si giace e son molte l’egre sue piogge stillanti soffrir. Parmi un papavero e fulvo e fulgente; e tanti petali sorgono, e rossi tra l’erba verde sen giacciono mossi dal lieve vento che soffia in sopor; e ‘l ner de’i semi è un Fato dolente... il fior è sangue del miser mio cor. Giace lo stame, e posa solingo in ansia quiete, e rosso d’inchiostro ansima e sanguina e grida ad un Mostro freddo e insensibile e implora pietà; e ‘l sento in muto palpito d’aconito lagnarsi ai nuvoli, ed allor io piango... con lui io ben piango! sul gelido fango d’un caldo loculo d’eternità... ed il suo stame si stringe e si altera come una vena d’infarto nel sogno ch’iscoppia, e tanto per esso vergogno l’istesso e avverso e infame destin; ed è un bel mare di sangue di sera su cui si posa ‘l mio tristo cammin... E i suoi pistilli di Notte si tingono, qual fosser occhi d’un uomo che muore, e al vento piegasi. Povero fiore! e tra le querce si brama sopir; e vuol sul putrido e nero suolo, tra le formiche e i famelici vermi e tra gl’insetti che vagano inermi, vecchio e consunto sì tosto appassir... ed io qui gemo sul lugubre e funebre spir del mio sangue, e scavo una fossa - nel sogno altero - che copra quest’ossa per sempre, e strappomi dal petto ‘l cor; e senza un astro di fascino muliebre io muojo qual fiore... io spiro d’Amor.