Sulla tomba degl'anni

Gl'anni son volati via, con ali germinate s'una vetta incolta. Anni vani, privi di radici, sulla terra rinnegata della perdizione. Anni senza gemme, disconosciti. Anni infanti, ma già deceduti. Un colpo di spugna e via... Nemmeno il suono di cromatiche nenie, volte all'addio, giungono alle orecchie, poiché indifferenti all'ugola che piange... Il tempo è silente, raccolto in preghiera, genuflesso e col pugno che batte sul petto: "mea culpa... T'ho rubato gl'anni, ed essi son marciti. Decomposti come frutti in attesa d'esser colti, su alberi secchi d'amore...". Inconsolabile è il tempo, poiché non può guarire, E' malato anch'esso d'un male superiore.