Rigurgiti d’impotenza (a Franca Rame)

Cos’è la vita, se non paradiso ed inferno, che, a volte, si alternano, altre volte coesistono, all’unisono? Cosa siamo noi, se non angeli e demoni, nelle mille sfaccettature di questa pietra filosofale enigmatica ed eterna, negli infiniti cangianti colori di questo caleidoscopico divenire ove spesso sfugge il senso, nella ripetitività ossessionante di questa metamorfica catarsi senza sensi unici, nell’inerzia dinamica di questo restare sassi, lucidi e rotolanti, smussi, ma pesanti, sulla riva dei domani?