Ribellione 2 aprile 2007 · lettura 1 min · 647 letture

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Eccomi, stasera mi sento l'aborto della vita che nauseata si libera di me per vivere... Ma quale poetessa, le mie non narrano di sere fiesolane, non delle mie sere, ma di me, l'aborto della vita che in spasmi di atroce malinconìa greve scava nelle sue notti, oh,mia maledizione. Scalcio, nel grembo di questa esistenza gravida dei miei pensieri, psicopaticamente io, empatica statica nella paranoia di un candido muro che ancora vedo ora viola ora nero di Van Gogh. Sono il tuo orecchio pittore maledetto, sanguino perdendo vitalità. Vorrei essere il tuo pennello pesante che piange fredde tonalità sulla cadaverica tela. Fottuto genio spasmodico incompreso folle nell'essenza, nelle mani potenza

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Isabella Santacroce