Pensando

Quando il viso che hai tra le tue mani avrà ancor di più i solchi del tempo la mia speranza sarà che tu rimani qui: tempesta mia di sabbia e di vento. Mentre io, io raccoglierò con il cucchiaio ogni piccola "briciola" di me, poi, metterò i sogni in un salvadanaio e cercherò di capire se ci sta un perché. Tu, sono certo che mi aspetterai tra i fiori mai sbocciati di quella primavera nuova, e i ricordi di pensieri malandati per una storia che domani si rinnova, nell'essenza della mia esistenza. Io abbraccerò ogni rivolo di te poi, parteciperò alla dissolvenza di ogni cosa che somigli a me. Ora il tempo ha vomitato fuori come grandine ogni stupida memoria e con ciò comprendo che i giorni miei migliori non han prezzo e questa è la "storia". Oggi essere non è poesia è l'apparenza dell'astratto: vale, nella vita chi ha meno fantasia e sa essere vortice che aspira.