La Sicilia muore!

Poeta...mio poeta; or dimmi tu...lì seduto perchè vai via cantando a squarciagola come un cornuto: "La mia Sicilia stà morendo"; se cerchi di strappar lacrime con la poesia, sappi che stai offendendo la terra mia. Tu dici che qui si muore... canti che qui non si prova altro che dolore; vabbè...hai ragione! Che schifo doverti credere. Certo che se tutto ciò è vero, allora, è davvero svanita la magica poesia di una regione solare; è scomparsa la sua melodiosa immagine di paradiso del mare; s'è annebbiata la fantasia che scrutando l'immenso, ...ci faceva sognare. Addio Sicilia...addio umile terra mia! Al porticciolo della mia città, son scomparsi i pescatori... ...ma non sono corsi in mare; e neppure a cantare; sono corsi a sparare od a farsi ammazzare. Credi poeta...forse è cambiata l'apparenza, ma è sempre uguale nella sostanza. Anno dopo anno è un proseguio di morti; qui da noi,le vite, son sempre meno forti; e tu canti che qui il lavoro non ci stà... ...ma non tutto questo è vero; qui il lavoro è vivo...ma è soltanto in "nero". E lu picciutteddu che per pochi euro lavora ore ed ore di un lavoro duro. Però...proviamo ad andare un pò più lontano... sù a Roma, Bologna o Milano; c'è sempre chi ti crede, e stai pur certo che gli conviene. Ed allora poeta...non ti ci metter pure tu, in troppi hanno cantato di questa terra come galera; di questa Sicilia da troppo tempo prigioniera. Se ami la tua terra, piccolo poeta, non cantar con la nostalgia, butta giù un pò di sincera poesia... ...e di certo ti sarà grata la Terra mia!