Introspezione 8 luglio 2013 · lettura 2 min · 3990 letture

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Come nebbia che ha tra ali e mani d’acquerelli occhi e anime –che più mi appartengono, ancora di più-. Come foglie così grandi che i bambini socchiudono gli occhi per la pioggia degli alberi, come veli e ragnatele d’amianto che soffiano granelli sciolti nei deserti, si stringe in affannato eco il grembo. -Perché non parli, non pronunci nome, non dai alito al sussurro che le fiabe ricamano tra la luna e i tetti-. Come ritratto di donna che al guanto non può ritrarre sguardo, come specchio d’uomo che al dito si dilegua la voce ed urla come incubo che stringe alla madre il volto. Come dipinto che non ha mistero tanto quanto sorriso di Gioconda, e dietro ha il silenzio degli spazi dove casa diviene recinto, dove cespugli hanno cieli di rovi. -Perché non porgo mano e al pensiero fugge, lasciandomi senza neanche spiragli che dalle persiane filtrano respiri di luci.- Come oltre il merletto di lutto -nero- sul capo e nere le ciocche, non ho di lei linea che labbra disegna.

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Giorgia Spurio