Amore 11 luglio 2013 · lettura 1 min · 2438 letture

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Scorre l'inchiostro nero prigioniero di segni oscuri intinti in un vecchio calamaio. Tace la notte ogni suo inganno, spietati spettri senza un nome. Effimere son le ore lievi rintocchi nella mente sabbia fine tra le dita; restano i rimpianti e le paure ombre impigliate nella luna. Già, sussurra il cuore "potessi essere pioggia e vento" sottile velo di nebbie. China su immagini sfuggenti fragile fiore senza linfa. Scorre acqua nel canneto libellule dalle lunghe ali vibrano mosse dal vento; il mio tacere è ricordo antico d’un volto senza alcun volto. Nell'incompleto giorno brandelli di storie inconcluse o forse mai scritte ancora. Tra le fiamme arde l'innocenza, e del perduto amore, Jane ora vive.

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Eufemia Griffo