Attimi

Attimi, frammenti infiniti questi, i doni possibili offerti, ricevuti, consumati. Anche tanti, ma sempre frammenti di cammino, di strade che s’incrociano per scorrere un tempo che quanto non si sa. Resta di soffrire l’illusione del creder di aver tutto e tutto poter dare. Resta questa rabbia, poi, non serve saperlo, che forse l’oblio del pensiero lascia chiusi i cassetti di quel ciò che non fu.