Verrà il periodo d'oro, profezia di Nostradamus

Rovisti e raschi il fondo ciò che resta dei privilegi è un mero affondo un piccolo manipolo ti lascia effimeri agi. Godono felici, non cadono doni dai cieli per grazia dovuta non sono diversi dagli altri anche loro non hanno ali arzigogolano detti per falsi voli dividendo il bene con iniqua spartizione e noi fermi si resta. Senza i tanti che piangono amaro senza le braccia di chi nei poveri deschi cerca nuove vie goderecce serate non esisterebbero ricami di copri tavola sarebbero vuoti di prelibate leccornie. Ma noi tutti conosciamo l'umana specie siamo coscienti dell'inumana ingiustizia siamo inermi, quasi tutti fermi in attesa della profezia che il periodo d'oro inizi per gli uomini abbattendo tutte le miserie.