Di rose e screziati autunni

T’avrei bevuto fino allo sfinimento come miele dalle labbra di un bambino senza toccarti, senza neppure guardarti. L’avrei scritto sotto l’albero del melo e ancora più a fondo, tra la paglia del mio nido di conchiglie. Fino a cambiarti l’esistenza -e a renderti la somiglianza euforica, tra gli uteri ribelli delle mie passioni bruciate. Come nessun altro sudore m’avrebbe innamorato. Come la mia mano abitasse da sempre la sete nuda delle tue anziane falene. E la verginità di quel giorno appena sfiorato, fosse l’unica strada da percorrere, per conoscere la dolcezza dei tuoi fiati. Se desideri così tanto addormentare le ingenue allodole dei tuoi versi sull’innocenza delle mie innumerevoli ali, allora spiegami perché non posso essere quel dolce canto di vento senza fine né inizio, -e amarti come un telo di fuoco steso sotto l’ombra dei paradisi proibiti, diventando, del tempo che rimane, la libertà negli occhi del tuo sorriso. Poiché qualcosa ancora vola sui dirupi della tua dolcezza, dove l’acqua mi colora più dei viola, quasi fossero le dune solitarie in un deserto di ciliegi. Più degli acini della mia vigna, prima ancora che il vento si faccia portavoce della tua vendemmia, ubriacandomi della follia delle tue mani insonni. Senza rime. Senza neppure averti. Invisibile, tra le parole e i tuoi rintocchi, in una notte barocca, come d’autunno le mie rose -di metà agosto.