Magnificenza

Certi giorni si infilano - di coltre in coltre - in orge di dolore, dentro l’utero di un sogno a dispetto di qualcosa che è troppo breve per esserti viaggio o memoria. E la mia gola ne è un desiderio astratto, un ritratto che siede ancora le barbarie dell’innamoramento. Quel prato di voraci amplessi, che d’ogni lettera strozzava il gelo agli sguardi insapori. Riscrivendomi -ventre per i tuoi lamenti senza casa. Perché sono i tuoi frutti maturi, quelli che strappando le radici ai baci respirati oltre il cancello trattengo ancora fra le scritte dei miei sogni immobili E se quest’aria violentata un giorno spegnerà le sue candele avrò ancora due braccia salate da sfamare; L’ombra dei tuoi orfani vocaboli, gli stessi occhi che m’hanno salvato il sorriso dal flagello d’un giardino mai calpestato. Quasi fossero le labbra fuori posto di falene e poi gazzelle. Smarrite fra gli inguini feriti della donna che mi stava accanto e intorno. Quella stessa che ancora mi reclama tra le pagine ignoranti di un vangelo d’apatia