Amore 30 agosto 2013 · lettura 1 min · 8288 letture

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Quanta polvere in quel grano da seminare, piccole mani ferite da un vecchio crivello. La vita trascorsa a sentir campane, reprimere il pianto il dolore il vedere soffrire... Tutto era amaro, nessun desiderio d’ assaporare i venti anni, privi di ricordi... tanto erano scialbi. Mondare il grano, tempo inutile per essere posto tra solchi nella polvere nera, rito antico tra donne a raccontar storie di figli, prendere l’acqua alle fontanelle e mamma aspettava... Io in cerca d’ amore! I capelli ormai bianchi, quanto tempo trascorso per raggiungere un sogno, la notte aspettavo osservando la luna che sovrastava il tetto... Resta il rimpianto per un frutto mai colto. Tutto passa, scrisse un poeta, le belle stagioni la primavera l’estate grassa e opulenta, la bellezza, ma l’ amore per Lui non passerà mai! Il grano genera grano, è figlio di quello che biondeggiava in lontane stagioni; l’amore è madre dell’universo, l’acqua è in ogni casa, le mamme volate in cielo.

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Anna Maria Cherchi