Natura 21 settembre 2013 · lettura 2 min · 1255 letture

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Facemmo colazione tra foglie d’arbusto con olive, pane, formaggio e aglio e poi, sotto il cocente sole di agosto, pestammo bacche nel cortile del baglio per farne pasta d’uva e mosto prima di trovar ristoro nel giaciglio. Riprendemmo a lavorare con l'arsura, a trasportare in cesti nuovi chicchi da pigiare, da scaricare e poi avviare a pressatura per lasciarli in tinelli a fermentare sino a risplendere d’una vena oscura, ribollito vino dal sapor particolare. L’aria era un fiume in piena ubriacante e la raffrescata acqua da terracotta non spense il fuoco del mio sangue festante alla vista della tua innocenza in lotta quando mi porgesti un pranzo abbondante, con la grazia da gran dama, gentile e dotta. Con bucce d'arancia, di mandarino e foglie d'alloro il tuo signore speziava i vin cotti mentre tu, incantata dal nostro coro, lo seguisti incatenata ai nostri dialetti ed io, tra i solchi dei calanchi, mi inebriai dei tuoi saporosi frutti, del tuo profilo e dei tuoi generosi fianchi che mi travolsero e mi annegarono come flutti. Il sogno si spense al tramonto ad una tavola bagnata da una ricca bevuta quando brindammo rievocando il racconto della fruttuosa vendemmia appena goduta e, augurandoci buona salute, ci preparammo ad un'attesa muta, un anno di rimembranze vissute all’ombra dei filari della passion perduta.

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Antonio Interlandi

Sono un 48 enne di Siracusa con l'ovvia passione della scrittura. Per me la poesia significa tradurre in parole e ritmo le sensazioni del momento per scaldare il cuore di chi ascolta. Il mio lavoro c'entra poco con l'arte (sono un ufficiale dell'A.M.), ma, quando posso, mi ritaglio un po' di tempo, chiudo gli occhi e s