Natura 29 settembre 2013 · lettura 2 min · 4069 letture

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Come benda la mano, la rete. Come bocca il bacio, il respiro. Come il pianto l’eco, il canto. Come il mare la madre, la figlia. Come dannato il cielo, l’inferno. Come benedetto il veleno, il paradiso. Come l’argento che ricopre la pelle, è un soffocare che riempie le ciglia, non è pioggia, ma neve che si scioglie al mare, ma è sole che ripete ninne nanne alle albe. Come il marito a cui rubarono la genie, in fasce era la voce, cucita al mignolo. Come il fiore che non c’è più, era d’alga il colore e di montagna il profumo, portato come alloro dai fenicotteri fino al delta dei pescatori. Fino ai confini, ha corso, gridò come padre senza figlie, e lei partì, bambina, e lei sparì, piccola, sposa d’oceano. Fino al silenzio dei boschi, fino agli spiriti dei tronchi, arrivò il suo canticchiar, senza parole, -non sapeva parlare- né lettere componevano i fulmini dei suoi occhi. Fino al mito delle sorelle sirene, fino al tramonto della luce nell’acque, percorse il ghiaccio e il buio, senza aprir sguardo, senza pretendere il guado, tuttavia alzò pallida la caviglia, e l’orizzonte l’abbracciò senza che lei si voltasse alla terra. Braccata come le stelle, e bianca divenne luna.

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Giorgia Spurio