Uomini 1 ottobre 2013 · lettura 2 min · 2431 letture

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ho nostalgia del mio poeta l'ho curata a lungo: che crepitasse nel fuoco ogni sera una fame rotonda al fianco sinistro un cesto di ciliegie rosse grosse lucide convesse - gonfie - di fissità in attesa per te solo che le sai là e anche tu aspetti - aspetti aspetti che quasi te ne scordi; erano statue e ruggine bianca e profumo di pescato a mancarmi quel nodo lasciato e stretto al contempo nell'unica sillaba dilatata sulla baia - nell'unico cappio abbandonato dalla penna al cospetto di un piede oppure il rosso delle scarpe dentro la pelle delle scarpe la lama del rasoio pulita di traverso in un dove ignoto - lui sempre là (suo lo sguardo?) - di schiena di lato talvolta seduto a frugare incrocia le gambe - no, si tocca il mento la barba - le sue milizie non hanno la barba o l'hanno perduta; mormorano rosari al vento le vecchie in abito a lutto è nostalgia che mette le foglie - di madri al crepuscolo - piccole gemme di verdi intonsi non stropicciati dal cordoglio le riconosci subito lasci che adombrino e infoltiscano sui bachi in tutti i verdi possibili che il vaso non contiene - dovrai travasarla la prossima primavera sulla banchina (la stessa) giù al porto mentre leggi il passo in cui muore il prigioniero e tutto il suo mondo incagliatosi per sempre negli occhi

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Angela Fragiacomo

Gli animali furono imperfetti, lunghi di coda, plumbei di testa. Piano piano si misero in ordine, divennero paesaggio, acquistarono nèi, grazia, volo. Il gatto, soltanto il gatto apparve completo e orgoglioso: nacque completamente rifinito, cammina solo e sa quello che vuole. . L'uomo vuol essere pesce