Sociale 12 ottobre 2013 · lettura 2 min · 2176 letture

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Noi, fummo dei sogni il loro morire, di questa terra gocce d'essenza e il crudele fallir di flebile riposta speranza. Noi, piccoli Angeli, petali di margherita raggiungemmo casa di Dio in un battibaleno, ci affacciammo poco e male a questa vita che mai ci offrì gocce di sereno. Fummo dell'opulenza vostra il suo contrario, quanto dell'esistenza il più duro calvario e del sorriso solo la sua smorfia peggiore quando la vita saluta il suo tempo migliore. Che di migliore aveva forse il nulla ma gli occhi apprezzano anche i crisantemi, che avvolsero forte, come fosse culla la nostra innocenza senza colori o schemi. Mare della libertà o liberi di morire... Noi, senza colpa oltre quella d'esser nati al nord di un sud a cui voi elemosinate, a noi, già in terra naufragati, figli di un Dio minore di vite andate. Noi, quelli che popoleranno i vostri sogni e nel vostro arbitrio di vita o morte, verranno a rammentarvi dei bisogni di chi ancor tenta di vincere la sorte. Mare della libertà, noi, liberi solo di morire.

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Bruno Leopardi