Morte 17 ottobre 2013 · lettura 2 min · 775 letture

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(Largo) Non c’è più pace sotto gli ulivi, da troppo tempo il mezzogiorno vi tace - già non vibra l'amaro sistro di Iside!- né riparo dal salto dei pesci, o delle pure parole, sa più trovarvi l'osceno tuo petto di fragile chiglia, Cassandra dolcissima, né riposo ormai le domeniche mute d'agosto -né posa- il candito capretto del giovane Giotto. (Allegro) Nei giorni d’intenso vento solamente una conta di bimbo a passo di morte dai rami si perde si giostra e disperde: (rondò) Un per cento di morte, è pioggia sui piedi nel letto al mattino; Due per cento di morte, è orma di testa che affossa il cuscino; Tre per cento di morte, è tenda di doccia gelata alla schiena; (minuetto): Quattro per cento, che è ogni condensa. Cinque per cento, i santi di gesso. Sei - sette per cento, la mela marcita. Da otto a ventotto, un sogno qualunque. E poi fino a cento e non ci sarai più non ci sarai più, non ci sarai più. (Adagio) Ma conta e riconta si passano i giorni le acque, le stesse, di tutte le acque ritornano al punto e voltano i sassi e venti e correnti di tutte le porte fan della conta e poi della morte canto tristissimo o lietissima sorte: (coro finale: presto con fuoco) Schhhhhhhh, passaparola, la morte è una diceria. La morte è una diceria, La morte è una diceria.

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Marco Della Fiore

Nato a Roma. Trasferito ad Ivrea, non per lavoro... Scrivo per pura necessità. E leggo per natura.