A me stesso

Piove di notte su questa dolorosa e mai paga ansia di ricomporsi. Nella luce umida dei lampioni presente e passato si cercano. Si è esaurita la passione che travolge il tempo e blandisce la notte, ma è vile bere alle fonti dell'oblio. Non siate in collera, è sofferto diritto davvero rispedire ai mittenti le lusinghe al mio mistero.